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Es como si caminara delante de sus propios pasos, aunque quizás no hacía más que huir de ellos…
Ahora no estoy seguro de que los relatos se originen en cosas de la vida; es más bien a revés: la vida s forma a medida de ellos…
A medida que pasa el tiempo empezamos a ver la infancia como un paraíso perdido y la juventud como el tiempo en que no supimos hacer lo que soñábamos; después es demasiado tarde y a cualquier tontería le llamamos experiencia…
(Osvaldo Soriano, “La hora sn sombra”)
Yo creo que todos se percataron de este cariño inmenso que se dejaba notar así, despacio, como se expresa el verdadero cariño de los hombres, que a veces no precisa de mayores palabras, y basta con llenar el vaso sin derramar el vino.
(“El último faquir”, Luis Sepúlveda)
Mascando la idea imbatible y equívoca de que ante podría haber sido muy pronto y después quizás hubiera sido nunca.
… O tal vez los grandes amores fueron grandes sólo porque no pudieron concluir.
(“El verano del murciélago”, Poli Délano)
Son mañosas las palabras, y rebeldes, y huidizas.
(Rosa Montero, “La loca de la casa”)
Una novela es la vida secreta de un escritor, el oscuro hermano gemelo de un hombre.
(Faulkner)
Un novelista es un hombre que oye voces, lo cual lo asemeja a un demente.
(Sergio Ritol)
Un escritor es un ser que no llega jamás a hacerse adulto.
(Martín Amis, “Experiencias”)
Del dolor de perder nace la obra.
(Philipp Bernot)
