Abigeato

¿Cómo puedes negarme que sueñe? Tú eres quien no duerme. ¿Por qué en nombre de la justicia cometes tanta injusticia? ¿Por qué le quitas el pan a tu hermano para dárselo a tus jefes?
Te desvelas en este 18 en que todos zapateamos de alegría para arruinarles su negocio a nuestros pobres campesinos, te preocupas de quitarle la carne al anciano con sus hijos, al del monte, al del campo, todo por no tener permisos legales. ¿Qué saben ellos que hay tener permiso para subsistir?
Pobre gente, que mientras cantan a Illapu o a Víctor Jara, que mientras escuchan una cueca y conversan alegremente, haciendo planes de lo que harán con esa carne, de lo que harán con esa plata, que mientras la señora en la cocina prepara el fuego y el agua, que mientras los niños corren por el patio húmedo, alegres y expectantes, llegas tú y le arrebatas las proyecciones, la felicidad, las fiestas patrias. Llegas tú con tu uniforme de gran señor y no haces más que seguir órdenes, proceder, y luego dártelas de gran héroe por quitarles un vacuno a los campesinos.
Qué manera de perder tu tiempo, señor de verde, cuando en otros puntos de la ciudad hay hombres que matan a sus mujeres, que golpean a sus hijos, mientras tus colegas prostituyen a los niños, mientras tus jefes roban desde nuestros bolsillos, mientras los delincuentes que se te escaparon de las manos bailan cueca con la fiscal, mientras el señor juez come de la carne que decomisaste ayer, mientras el comisario se droga con la cocaína que decomisaste anteayer, mientras yo me burlo de tu procedimiento de hoy.
¿Y se acabó tu alegría o el sereno te conforma? ¿Por qué en nombre de la justicia te olvidas que eres persona y que el anciano de ojos llorosos no tendrá qué comer en el 18?
Quítate el uniforme, quítale la máscara a tu mayor, ven a bailar una pachanga conmigo, tomémonos unas chichas… deja a la gente vivir, deja de lado esa cobarde manía de cortar el hilo por lo más delgado… deja a mi gente, señor de verde, no le hagas más miserable su miseria.